MINUTOS

Sábado. Lua cheia. Os carros deslizam no trânsito das onze horas. O semáforo fica vermelho. Na frente param uma Mitsubishi preta e um Audi prateado. O motorista do Audi abre a porta, sai e começa a gritar. onde é que já se viu? Se liga! Não pode passar na frente dos outros assim, sem olhar! Responde, oh panaca! E chuta o parachoque da Mitsubishi. Do outro lado, ouvem-se gritos de mulher. Não! Não vai lá! Se acalma! Fica aqui! O dono da Mitsubishi abre a porta. Era um homem enorme: Então, ô machão, vai continuar gritando como bicha louca? E agora, mudou de ideia? O motorista do Audi volta e abre a porta. O da Mitsubishi ouve a mulher e entra no carro. Um barulho de estampido fura a janela lateral. A mulher grita: Ai! O marido olha em choque o pequeno banco ensopado de sangue. Pego meu celular e disco 190. Em minutos estávamos no Pronto Socorro aguardando o plantonista comunicar aos pais o falecimento do menino de 2 anos que dormia no banco de trás.